¿Y qué era la amistad sino el dibujo
de una elegía por sentir lo otro
tal cual y sin llenársenos las manos
ni el corazón de grasa,
de acanemias,
de surrealismo gago
o de rugoso y oxidante oficio?
Di de ti para mí:
Vuelven las nubes, menos cansadas.
Vuelve con menor daño la amargura.
¿Vuelve Lázaro?
Escribe en negro para hacerse gris:
Ocho o nueve palabras sobre el papel mojado.
Sobre ti. Sobre mí. ¡Ay de tan poco!
Desplegarlas mañana como raíces. Como dibujos.
Como pájaros húmedos de buen agüero.
JOSÉ MIGUEL ULLÁN
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